Abro la puerta y tiro todas mis cosas dentro. Apretando el círculo de mi cinturón, sale un "gas", que vuelve a mi pelo a su color original. Me quito la máscara y la dejo en la repisa de la chimenea, y yo me tiro al sillón. Dejo escapar un suspiro: que cansado que me siento. Comienzo a pensar en los últimos sucesos de mi vida: un loco (posiblemente Luthor) infectó de kryptonita el aire terrestre; otro loco congeló la Tierra; Superman, el propio Superman, me llamó para que resolviera el asunto, como si formara parte de la Liga; me junté con el Último Hijo de Marte, un tipo que es dueño de un bar en Metropolis, un profesor genio y un hombre que se esconde detrás de una armadura. Gente totalmente diferente a mi. Y, luego, los genios crearon una máquina, en base a unos planos que llevó Batman. La kryptonita fue quitada de la Tierra, y ahora los kryptonianos no tienen nada que temer. Nada que temer... nada que temer... nada...
Me levanto repentinamente y miro el reloj: ya es la noche. ¿Cuánto tiempo habré dormido? No sé. No importa. Camino tranquilamente hasta la cocina, pero el impacto de algo contra la ventana me distrae: un hombre, todo vestido de negro y con máscara, entro rompiendo el vidrio. Se lanza rápidamente sobre mi, no puedo esquivarlo. Me golpea la nuca contra el marco de la puerta, dejándome semi conciente. Me levanto a trompicones, pero su puño me tira nuevamente al suelo. Es obvio que no voy a ganar. Tengo que intentar otra cosa. Oigo como da vuelta mi casa, buscando algo... pero, ¿qué? Intento levantarme nuevamente, pero el esfuerzo es demasiado.
Todo es silencio. Creo que dejó de buscar. Ya veo figuras negras y grises bailando frente a mi. Debo estar en algun tipo de trance. Oigo las pisadas del hombre acercandose; me da vuelta, y quedo mirando el techo. Me desajusta el cinturon y me lo saca. Luego, me patea en las costillas, logrando que me quede momentaneamente sin respiración. No puedo ni gritar. En ese momento es cuando pierdo la conciencia...

Me despierto sentado en una camilla. Se oyen ruidos por todos lados, veo luces... Un hombre se me acerca: va vestido de blanco.
-Szasz se esta despertando. Señor, ¿me escucha?
-¿Quién... quién es usted? ¿Dónde estoy?
-Soy el doctor Balboa. Lo estamos llevando a un hospital.
-¿Balboa...?
-Si, como el boxeador. Sus vecinos oyeron ruidos de pelea y llamaron al 911.
-¿Pelea...?
Los recuerdos vuelven a mi cabeza, lentamente. No fue una pelea... yo no alcanzé ni a rozarlo. El... revolvió la casa y luego me sacó el cinturón.
-No...
-¿Cómo?
-No. No me lleves al hospital. Debo ir a Gotham...
-¿Gotham? No, usted está muy malherido, señor Szasz. Debe ir a un hospital, urgentemente.
-No, debo ir a Gotham, o será tarde.
-Imposible, señor. Nos vamos al Hospital Central de Hub City.
Como no estoy en posición de discutir, me llevan en contra de mi voluntad a un centro médico. Será allí, tal vez, dónde tenga oportunidad de escapar.

La ambulancia recorre la autopista, con las sirenas encendidas. Yo estoy acostado en una camilla, ideando un plan en mi mente para salir del hospital sin problemas.
Siento el impacto de algo contra la ambulancia. La puerta corrediza se está incendiando, mientras el vehículo cae del puente. Otro impacto me deja inconsciente.

Despierto. Por lo que vislumbro, estoy sentado en una oxidada silla de metal. Mis manos están atadas por detrás del respaldo, y las esposas están unidas a la silla.
La habitación en la que me encuentro está iluminada con una luz roja y pálida. Se ven graffitis por todos lados. Tengo una puerta de plomo justo enfrente.
Al cabo de unos minutos, ésta se abre. Por ella entra un hombre que reconozco a la perfección: Deathstroke.
-Vas a hablar, Sage.
-¿Y qué quieres saber, Deathstroke? ¿Cuál es mi cuenta bancaria?
Recibo un fuerte golpe en la sien. Al instante suelto un grito ahogado.
-Nada de bromitas aquí, idiota. Sólo respuestas. Y será mejor que las digas rápido...
-¿Qué es esto? ¿Otro plan maestro de la Sociedad?
El asesino número uno del mundo me lanza una patada en el estómago.
-Te crees muy gracioso, ¿eh, Sage? Pues te diré algo: no juegues con mi paciencia. O podrías terminar peor que Blüdhaven.
-¡Ah...! Entonces sí fueron ustedes. Ya me lo imaginaba. ¿Y todo este asunto de mi secuestro es obra de la ingeniosa mente de Luthor o lo planearon en tú y Grundy?
Deathstroke me golpea más de seis veces, en diferentes partes del cuerpo. Al finalizar esta oleada de violencia, vuelve a hablar, en un susurro.
-Ahora, sí comienza el interrogatorio. Si no quieres que ampute tu pequeño extremo inferior vas a responderme con la verdad.
-Ok, ok... ¿qué necesitas saber?
Nuevamente me golpea en la cara. En ésta ya transitan grandes hilos de sangre.
-¿Por qué entraron en tu casa?
-No tengo ni idea.
-Réspondeme.
-¡Te digo que no sé!
Un golpe en el pecho.
-¿Qué se llevaron?
-¡Nada!
-¡Dímelo!
Veo como en cámara lenta su bota derecha avanza hacia mis partes íntimas. El impacto logra soltar un alarido de mi garganta.
-Un... baúl...
-¿Qué había en ese baúl?
-Na... nada...
Saca un cuchillo y me hace un corte horizontal en el pecho. Luego me quita la camisa y apunta con su arma el sitio donde se haya mi corazón.
-¿Qué había en ese baúl?
-Información... fichas... sobre la Liga de la Justicia...
Guarda el puñal y se va hacia la puerta. La abre desaparece tras ella, cerrándola.